Pronósticos de almohada

Se quiebra la voz de la mañana,
Afónica, voz de Afrodita,
Murmura reflejos de ámbares,
Al oído del silencio.

Estelas de sueños surgen y se apagan,
En la luz de los párpados,
Las crines del sol se agitan al viento
De la oscura retirada.

En la ciudad de las aves, cientos de canales
Surten de agua las aceras,
Jirones de sal marina girando
Sobre el fondo ocre de la alborada.

Suceden, en minutos, las horas,
Los augurios, los últimos suspiros hondos
Entre sábanas de asfalto
Y adoquines de algodón.

Quién tuviera las manos cerradas
Y poder retener los presagios,
Amoldados en la almohada.

Diomedes.

Imagen: Giovanna Tornabuoni